Me disseram uma vez que poema não precisa ter estrofe, nem rima... Por que vou eu me preocupar com sentido das coisas?

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Métrica

 Quanto tempo se leva até você descobrir o que quer ser, de fato, na vida? Eu já quis muitas coisas dentro desses trinta e dois anos. Quis ser jornalista, quis ser roteirista, quis ser fotógrafa, quis ser professora.  A única coisa que me falta realizar é ser escritora. Mas não precisa escrever muitos livros para ser, certo? O que faço aqui já é escrever algo.  Já é expor o meu "eu-lírico" para as pessoas. A grande questão é que não existe métrica para calcular a escrita.
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SOBRE CRIATIVIDADE

Certo dia, fui surpreendida por minha filha de dois anos com a seguinte queixa: — Aponte meus lápis, por favor. Peguei o apontador que tinha e, prontamente, comecei a apontá-los. Tudo corria bem até o terceiro lápis, quando o apontador parou de rodar. Tentei mais um pouco. Nada. Tirei a caixinha, abri para ver se alguma ponta estava enroscada na lâmina. Nada. Foi então que me lembrei da minha infância. Sempre que isso acontecia, usávamos a desculpa perfeita para improvisar um estilete com uma caneta BIC. Mas não. O objetivo ainda era apontar os lápis da minha filha. Com o apontador desmontado nas mãos, fui até a cozinha. Peguei uma faca de serrinha, girei o mini parafuso até soltar a lâmina. Depois, levei-a até a pia, abri a gaveta onde guardo o amolador de facas e afiei a lâmina do apontador. O verdadeiro desafio veio depois: recolocar a lâmina no apontador. Não por causa dela, mas por causa do mini parafuso teimoso, que não encaixava de jeito nenhum. Tentei por uns dez minuto...
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 Hoje acordei com saudades de escrever, de novo. E hoje o dia está propicio para isso: cinzento, nublado, melancólico. Na playlist do Spotify, estava tocando só as bandas emos da minha adolescência. Foi um mergulho na adolescência, nos sonhos antigos e nos amores frustrados. É engraçado a gente voltar às velhas músicas, porque o contexto é totalmente diferente agora. Parece que não se encaixa mais - e de fato, é pra isso acontecer-. Já não sou mais a mesma, já morri e renasci, mas os gostos ainda são os mesmos.
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